，“没有一个明确的主线，读者会不会看不下去？”
“管不了那么多了！”林云一咬牙，“咱们就先写出来再说，写完了再慢慢修改。咱们不能再这样犹豫不决了，再这样下去，咱们这本书就永远也写不出来了！”
“好！就这么办！”老王也下定了决心，“咱们就按照咱们自己的想法来写，不管别人怎么说！”
重压之下，林云开始怀疑自己。
他整夜失眠，那些未完成的文字像幽灵一样在他脑海中游荡。
失眠像一只巨大的黑手，扼住了他的喉咙，让他无法呼吸。他只能在黑暗中痛苦挣扎，像一条搁浅的鱼，徒劳地张着嘴。
那些不满意的段落化作一群丑陋的怪物，张牙舞爪地在他脑海中盘旋。它们嘲笑着他的无能和失败，每一个字都像一把尖刀，刺痛着他的神经。
他觉得自己像一个蹩脚的画家，面对着空白的画布，却怎么也画不出心中那幅壮丽的画卷。他一次次地尝试，又一次次地失败，画布被涂抹得一团糟，颜料混杂在一起，像一滩令人作呕的呕吐物。
他甚至想放弃写作，觉得自己当初的想法太天真了。
他根本不是那块料，这书，不写也罢！
他想起了李先生的话，又想起了张女士的建议，这些话语像一团乱麻，在他脑海中缠绕，让他更加烦躁不安。
“老王，你说，我是不是太自不量力了？”一个深夜，林云再也无法忍受内心的煎熬，他推醒了身旁熟睡的老王，声音嘶哑地问道，像一只受伤的野兽在低吼。他的眼睛里布满了血丝，脸色苍白得像一张纸，嘴唇干裂得像久旱的土地。“我根本就不是写书的料，我写出来的东西，连我自己都看不下去……”
老王被林云从睡梦中惊醒，他揉了揉惺忪的睡眼，看着林云憔悴的样子，心里一阵心疼。他知道，这段时间林云的压力太大了，他把自己逼得太紧了。“林云，你别这么说。”老王坐起身来，把林云搂在怀里，轻轻地拍着他的背，像安慰一个受伤的孩子，“你已经做得很好了，真的。咱不跟那些大作家比，咱就写咱自己的故事，咱想怎么写就怎么写。”
“可是，我真的写不好……”林云的声音里充满了沮丧，像一个被抽空了灵魂的木偶