夜色裹着靠山屯，墨汁般的浓黑里掺着山风呜咽。李老六踩着碎石子路，老棉袄里的棉絮从肘弯处支棱出来，煤油灯芯在玻璃罩里跳着幽蓝的鬼火。村东头那间歪斜的土坯房亮着灯笼，纸皮破洞里漏出的光斑，活像只淌血泪的眼。
&34；吕大爷！&34；李老六把铁皮门拍得哐当响，&34；我老六啊！&34；
木门吱呀裂开道缝，石灰粉混着朽木味儿直冲鼻尖。吕碑文佝偻着脊椎探出半张脸，煤油灯映得他颧骨泛青，深陷的眼窝里两点浊光忽闪：&34；夜猫子进宅？&34；
&34；听说您撞邪了！&34；李老六往门缝里挤，煤油灯晃得墙上影子张牙舞爪，&34；给说道说道？&34；
吕碑文枯枝似的手指突然扣住门框。夜风卷着枯叶扑进门槛，地上那滩月光忽然扭成麻花状。他喉头滚了滚，从炕头摸出块青石碑，碑面光可鉴人，偏生半个字也没有。
&34；二十年前&34；老头子的声音像从坟窟窿里飘出来，&34；后山竹林多了座哭坟。&34；
李老六的煤油灯爆了个灯花。
吕碑文盯着石碑，眼神飘忽，声音低得像从地底下冒出来的。“那是二十年前，我才三十岁，靠刻碑混日子。有回，我在后山竹林干活，发现多了一座无碑土坟。坟头杂草丛生，孤零零的，没人管。我心想，这咋回事？问村里人，都说不清楚，只说是三年前暴雨冲出来的，村里凑钱做了法事，可每逢月晦夜，还是能听见哭声。”
他顿了顿，手指敲着炕沿，继续说：“我那时候胆大，好奇心重，寻思得弄明白。那天晚上，我扛着铁锹去了后山。月光昏昏的，竹林里风一吹，‘沙沙’响，像有人在低语。我站在坟前，耳朵贴近地面，果然听见哭声，细细的，像针扎进耳朵。是个女人的声音，幽幽地说：‘还我名字……找绣鞋……’我头皮一麻，腿肚子都软了。风吹过来，冷得像刀子，竹林影子在地上扭，像是无数只手在抓我。”
吕碑文苦笑了一下，“我跟自己说：‘吕碑文啊吕碑文，你怕啥？不就是个鬼声儿吗？’第二天，我去了村里老王头那儿。他是村长，啥都知道。我问他：‘老王头，这坟咋回事？’他支支吾吾，脸色发白，说：‘别问了，三年前暴